El libro de la felicidad / Poema 22 / El fondo del abismo

La vida se consume irreparablemente.

Como un hermoso jarrón de cristal

Que cae con cierta prisa

Hasta apurar el fondo del abismo.

Como una tarde de lluvia que desborda el otoño.

(Y desbarata el orden impuesto al caos.)

Duelen las articulaciones a pesar de la inmovilidad.

Un tiempo estancado bajo la dársena de las frazadas.

Como el silencio que estalla como un coro de ranas.

Como tantos gritos que dejé de escuchar

Acostumbrado a la fatiga perenne de los olivos.

(Y acrecienta la paz que se perfila en los aleros.)

La luz en mi ventana huye a intervalos regulares

A medida que se alejan hacia las sombras

Los pequeños vencejos que anidan bajo el tejado.

Los oteros parecen bañados en ocres, en rosas

O en grises, antes de caer la noche, definitivamente.